Tras un largo y desprogramado receso hijo puro de la vagancia y la dejadez que nos enorgullece -aunque si fuésemos culposos, podríamos convertir esta ausencia de no sé cuánto en el necesario tiempo de ocio creativo u otros blablases de ocasión- tras ese largo cese decía, volvemos ahora a escribir y enviar esto que entre los Bichos denominamos “el avance”, que –les contamos a los advenedizos- supo quedarle el mote porque empezó siendo un adelanto de lo que verían los teletele en el programa sabatino previo vermú. Pero no es más eso que supo ser, salvo excepciones como cuando viene al programa un ánima reciencito llegada de la muerte, por ejemplo, cosa que últimamente no está ocurriendo.

La cuestión es que estamos perdiendo mucho el traning de escribir en  balde (¿qué quiere decir “en balde”? no le encuentro etimología, aunque decir –disculpen el exabrupt- “al pedo” es de igual sinsentido, pero ahí se entiende más básico). Bueno, estábamos perdiendo el traning de escribir al pedo, es así nomás. Así que con este calor, luego de salir con las yemas arrugadas del tanque australiano de doble propósito (refrescador humano pintadito prolijo -anque de piso refaloso- y bebida vacuna a la vez) me pongo a escribir algo para aunque más no sea justificar este envío, pero justo veo en la tele que Cristina, la Presidenta de la República está haciendo una alabanza a la carne de chancho (no se dice chancho, sino porcino, ok?) por una supuesta condición de ésta (de la carne) para la mejora de la actividad sexual de los cristianos, que son los sereshumanos en versión campera. (((Digresión: Y los judíos y los musulmanes practicantes tendrán que tomar viagra entonces?))).

No vamos a escribir sobre el obsequiado lechón cordobés que dice la Presidenta que se comió con Néstor en el Calafate, porque es tan triste la confesión… (para eso no se pierda el 1er bloque de Bichos de TV este sábado a las 11:30 en América 24). Es de verdad patético el relato porque es como sí un Presidente/a de la Nación hubiera dicho, con total desparpajo y festejando, que se trajo a su casa un ciervo del parque Nacional Iguazú, por ejemplo, ni más ni menos. Porque hay algo que se llama barrera sanitaria, pero vean el programa. (Por otra parte, estamos investigando si Néstor estuvo ese fin de semana en El Calafate. Glup!!!). Tampoco vamos a abordar la comparación por opuesto que la Premier argentina hizo de buitres y pollos voladores, que dicho sea de paso, los pollos que cría De Grazia no son muy de volar, a gatas caminan los pobres.

Pero volvamos a la carne porcina. Y en parte es cierto lo del chanch… -perdón- lo del cerdo y la actividad sexual. 

Qué? No sabias? Qué, no sabías lo de la carne de cerdo, que es afro-disíaca? Los científicos dicen que es mentira eso pero los Bichos de Campo tenemos sobradas pruebas de lo contrario.

Me cuenta un paisano amigo que hace unos años en la estancia donde era capataz, en una tarde de enero en que el sol calentaba como si se estuviera vengando del mundo, estaba él en la fresca penumbra de la pieza entre dormido y despierto echado en la cama, contando las lentas vueltas del ventilador de techo para quedarse dormido, recurriendo al ráspale de las paletas ya descalibradas, porque contar ovejas le daba calor. Y en esa somnolencia estaba cuando de pronto siente que afuera ladran los perros; y por la forma de torear era un gente, una persona que andaba por ahí; algo raro pasaba en esa especie de medianoche del campo que es la siesta, porque gente a esa hora… Al oír los perros nuestro amigo de la siesta interruptus se despabiló y  se arrimó a la ventana. Corre la cortina y encandilado por ese sol como nunca, ve como a 150 metros que el menor de los Gauna, hijo del tambero, iba sigiloso para el chiquero de los chanchos (sí, es el chiquero de los chanchos, no se puede decir el chiquero de los porcinos, por más que se ofendan los de la AAPP, qué va’cer…). Y lo ve tranqueando en actitud sospechoza al Gaunita chico, actitud que le obligó espiarlo. El hombre, luego de ponerse las bombachas y chancletenado las alpargatas caminó raudo pero sigiloso por entre las higuerillas tupidas dando la vuelta grande para que Gaunita no lo viera, hasta que llegó a la tranquerita de entrada del chiquero. Y ahí estaba el muchachito.

(Las almas sensibles por favor abstenerse de lo que el relato seguirá describiendo.)
Me cuenta el capataz: “Y no va que me lo encuentro al muchacho empujando a la marrana como pa’darle arranque mirá, abrazado a las verijas, como soliviando esa masa de carne de 200 kilos, y que parecía que estaba en cambio porque se hamacaba pero no se movía. Yo me agazapé detrás del cobertizo de chapa para ver hasta donde llegaba ese dantesco cuadro; el morbo me ancló a la escena. La pobre chancha lo miraba al chico con la cabeza levemente girada hacia la derecha como al corriente de la necesidad infraumbilical del pibe, lo miraba con esa mansedumbre de los caballos viejos que pasean a los chicos por el parque. En un momento, el chico me vio espiándolo. Y lo que sigue, por preservar en pudor del muchacho, que hoy debe de ser padre de familia, no te lo cuento”, relató con cierto candor el hombre con los rencores morales ya caducos por el tiempo transcurrido, pero remató: “Sentiste hablar de ese cuento que decía qué va a tener monedas...? A veces la realidad se convierte en ficción para que no muera nadie.”

En otra entrega nos referiremos al poder excitante de la gallina en la vida rural.

Bichos de Campo, por la diversidad amorosa de nuestros paisanos.